Sonrisas felinas

-No me digas mas, vas a escribir otra vez sobre aquel gato.

-¿Cheshire?-pregunte.

-Claro. ¿Acaso ves una caja con agujeros haciendo de respiraderos en alguna parte de esta habitación?

-Oh-Suspire, para continuar quejándome con un-Vamos , no hagas que Shrödinger se revuelva en su tumba. Ademas, ese gato es tan de los años treinta,no se si estará muerto o vivo, o si tendrá superpoderes , lo que si que se es que esta pasado de moda.

-Y aun sigues viendo su sonrisa,no, ahora me dirás eso, y que eres como Alicia, y que encontraras tu camino , sin darte cuenta que lo que observas proyectado en el cielo no es mas que una luna creciente , una pareidolia , que solo ves , lo que quieres ver.

-Tengo esperanzas-Y esbozando una sonrisa escupí irónicamente-Quiero llevarme el gato al agua.

-Lo que deberías hacer "Sombrerero loco"-Exclamo sin querer ocultar por un solo instante su sarcasmo- Es dormir, si dormir y dejarte de chorradas , son las seis y veinticinco de la mañana, y sigues mirando la pantalla discutiendo con tu lado racional.
Simplemente toma un consejo, sube una canción sobre gatos, recuesta tu cabeza en tu almohada y deja de pensar por unas horas, todo ira bien.

-¿Y no hay gato encerrado en ningún lugar?- pregunte casi entre carcajadas.

-Duérmete de una vez, o te matare, y tu , querido amigo, no tienes siete vidas.

Vórtices mediterráneos.

La realidad, tan tergiversada , con tanto odio hacia mi ser, con tanto rencor.
Me gustaría poder decir que nunca le hice nada, que nunca la desafié, y que fui un buen hombre, y que no le debo cuentas a ningún amanecer. 
Que no le debo lagrimas al sol que se muestra al horizonte, que no baile con la luna , y que el diablo no tiene fotos tuyas en la guantera de su Cadillac. 
Me gustaría mentiros, me gustaría miraros a los ojos sinceramente, pero no puedo.
Y mientras vuelvo a casa e intento mantener el equilibrio en el borde de la acera, como un infante, sigo pensando en su dulce mirada, aquella mirada que me arrebato el alma, que me volvió un escritor, un artista.
Por que amigos, la poesía no nació con el primer te quiero, nació con la primera veta de unos labios, con el primer ser humano llorando detrás de una mascara, con la primera negación de un amor.
Con mis rodillas golpeando la alfombrilla de tu puerta. 

8:38 de un día gris.

El olvido se niega a olvidar, y el día llega pronto a mi ventana.
Y el sueño , como de costumbre tarde.
No habrá relojes para estas situaciones.
Ni engranajes, que retuerzan mis huesos, golpeándome contra la realidad.
Seguiré viviendo anestesiado, o al menos eso hago creer a mi psique.
Rezo por no despertar.

El tren blindado.

El traqueteo de las ruedas del tren casi no me deja oír mi propio pensamiento. 
Marcho al confín del país, donde dudo que estas palabras te lleguen,
pero en este ultimo intento de mantenerme aferrado a la cordura , rasgo unas lineas en este sucio papel.

He visto muerte, he visto guerra, he visto la otra cara del ser humano.
He perdido la esperanza, me cuesta admitirlo , pero solo los dioses saben cuanto deseo tener tu hombro, un hombro sobre el que llorar.

El frió de la tundra hiela mis huesos, y el movimiento del ferrocarril solo nubla mas mi mente, aun oigo los gritos de los hermanos caídos, aun oigo mis gritos, aun noto como las palabras rasgaban mi garganta al salir, y el calor, si, el calor en este desierto nevado, el calor de la sangre de mi camarada caído, su calidez escapándose por mis dedos, su mirada vacía . sus ojos apagándose , cerrándose, no dejando pasar mas las luz, y como escupía su alma en un ultimo intento por pedir ayuda.

El resto de soldados del vagón festejan el seguir respirando, tienen razón, debería celebrar también el seguir vivo, es lo mas lógico, pero yo, yo no paro de pensar, que quizás esta es la verdadera naturaleza del ser humano, el dolor, la desesperanza , la guerra , la muerte.

Y mi esperanza agoniza, inhala su ultima bocanada de aire contaminado por la caldera del tren, y ... bueno , si te escribo estos párrafos, es para que alguien tenga constancia de que una vez, hubo algo de humanidad en mi interior, y jurando, jurando por dios y con la mano en el pecho, diré que es mas grande mi culpa, que mi miedo.

Oigo el freno chirriando, cojo el fusil, me despido de ti, quizá para mañana a esta hora ya no sea humano.

Por favor, recuerdame lleno de alegría.

Mostrando lo independiente.

"Cuando el creador/artista se ve encadenado por la avaricia y el yugo del dinero, 
convierte sus obras, en pequeños fragmentos demagógicos que pretender agradar 
a todo espectador, utilizando las mas simples estrategias "

Y con este pequeño fragmento,escrito por mi, intento de una manera artística, explicar
el porqué de este vídeo , que relata, la alta creatividad que se puede encontrar en los videojuegos independientes (También en cualquier tipo de arte u obras independientes, pero no es el tema) y de como un estudio de quizás solo una persona, puede crear obras maestras , teniendo que enfrentarse a grandes compañías de miles de empleados , que abusan de la repetitividad , y de la buena fe del comprador, en primer lugar , alargando las sagas hasta extremos insospechados, y en segundo, reduciendo el contenido del juego, para sacarlo al mercado meses después cobrándote por ese contenido adicional.

Por mi parte, mis votos y mi apoyo van para el diseñador/programador/artista independiente, porque cuando el arte y los proyectos se llevan a cabo con cariño , sueños y esperanzas , el resultado suele ser fantástico y rememorable.

Anomalías libertarias.

Las palabras no son el problema de esta sociedad.
No, pues llegan a todos.
El problema es la interpretación, el problema son los oídos,
en definitiva , el problema es el egoísmo.
Pues cada uno de nosotros robamos las palabras para utilizarlas 
a nuestro favor, desvinculándolas de su verdadero significado,
de su rol, dejando huérfana a la frase que amamantaban.
Y cuando las conciencias despierten, y la revolución estalle en las calles,
todos buscaremos en el armario de nuestro ego, la palabra libertad.
Pero para entonces, ya, pocos sabrán el verdadero significado de esta palabra.

Railes Silenciosos

Aquí espero sentado en la estación de metro.
A vagones que se fueron, que no vendrán.
Y no es que tenga miedo a subir las escaleras que me llevan a la superficie, no.
Es que bajo tierra no tengo que soportar al sol acusador.
Ni tengo que escuchar vuestros pasos acompasados, ni vuestros murmullos cansados.
Simplemente veo el vaivén de los ríos de personas, títeres que se creen libres.
Observo al caer el sol, a las limpiadoras de ojos apagados , combatiendo la sociedad ,o suciedad , o como se escriba , a veces me pierdo con tanta palabra.
Y a los jóvenes solitarios apoyados en los azulejos que delimitan su estancia, que delimitan su mundo.
Y hablando de apoyos, Dadme un punto de apoyo y moveré el mundo, eso dijo Arquimedes...
O dadme una palanca y salvare el mundo, dijo Freeman.
Y yo os digo, dadme unos raíles, y ni moveré el mundo, ni lo salvare, pero lo desnudare, y os mostrare su decadencia.