Puertas.

Es tarde para mi, lo es, joder, si lo es, nunca jamas tuve que abrir aquella puerta, nunca, nunca, pero claro, lo hice, si no no me encontraría en esta situación,la curiosidad mato al gato, y yo soy un gato gordo y curioso.

Se que voy a morir, ese no es el problema, el problema es que no se como ocurrirá, eso es lo que me atormenta ,he visto morir a mis amigos, a desconocidos, a gente que no tenia nada que ver, los he visto maldita sea,
los he visto morir morir morir, joder,morir de maneras horribles,gritando de sufrimiento, dios mio, los afortunados tenían suerte de desmayarse y morir en silencio, mierda mierda, ya los oigo venir, arañando la pared, zumbando en mis oídos.

Soy el único culpable de todo esto. ¿No puedo librarme verdad? Desearía creer en algo para poder rezarle ahora mismo.

Aquella puerta, si aquella, aquella en el jodido hotel abandonado, aquella que parecía fuera de todo lugar y realidad, y de la que provenían ruidos agónicos, sonidos que aun no tienen nombre en esta realidad,y tampoco aparecía en los planos. ¿Porque tuvimos que ir? No no salia en los planos, y tampoco encajaba en su marco, tampoco parecía real, era tan extraña, y no por apariencia, no , la puerta era una puta puerta normal, con su pomo, rectangular, con el marco, de madera y con bisagras.
Lo que no era normal era lo que se oía dentro, no era humano, era sufrimiento, pero no era ningún sonido que pudieses asociar a una garganta humana, no, no lo era, ojala lo hubiese sido pero no.
También esa puerta provocaba una sensación en ti de inseguridad, de miedo, casi podías sentir tus tripas intentando salir por tu garganta, a esa sensación me refiero, al miedo profundo, al que te recorre la espalda, y revuelve tu estomago, al que te calla, porque no puedes ni gritar.

Y yo la abrí, si, pensareis que soy un imbécil, y si, lo soy,la mayor parte del tiempo lo soy, y en ese instante lo fui, me pudo la curiosidad, y una fuerza mayor que el miedo extendió mi mano hasta el picaporte y la abrí.

Los sonidos se callaron, en su interior la negrura lo inundaba todo, el silencio se apodero de aquella cavidad y entonces comprendí que estaba siendo observado, que aquellas cosas se callaron para observarme mejor, y que era el centro de todas aquellas miradas.

Entonces note los pasos, bueno, pasos, no se como llamarlos, no se ni siquiera si el termino correcto para aquella manera de desplazarse serian simplemente pasos, aquella cosa no se erguía de pie, ni tampoco se arrastraba, simplemente estaba allí, delante mía, alzándose encima mía.

Salte hacia atrás, grite, y todos me miraron con un aire de incredulidad, como si les intentase gastar una broma de mal gusto,llegaron a reírse incluso, uno se acerco a la puerta envalentonado, simplemente para intentar darse el placer de dejarme mal, y fue lo ultimo que hizo, lo fue si, algo lo agarro, digo algo, por que aquello no era un brazo,ni una garra, ni un tentáculo, ni nada que hayáis visto en vuestra vida, y creerme, es lo mejor.

Fue arrastrado hacia adentro, oímos un grito, alto, claro, horrible, pero breve.
No quiero saber nunca que paso adentro, pero todos sabíamos que estaba muerto.
Y aquellas cosas empezaron a salir, ahora eran libres, y habían estado encerradas por mucho tiempo.

Yo corrí, salí de allí,el único que lo logro,maldita ironía del destino, debería haber sido el primero en caer, joder, yo abrí la puta puerta.

Llegue hasta el coche, estaba aparcado afuera, los oía detrás mía, oía el sonido que producían,pero no era capaz de mirar hacia atrás. ¿Para que?
Ya los había visto una vez, y no lo olvidaría jamas, con una vez sobraba.

Arranque y conducir sin parar hasta llegar a mi piso, parecía que los había dejado atrás, si, seguro, no pueden ir tan deprisa,no con esa manera de moverse, subí las escaleras, abrí la puerta y me senté en el sofá, aguarde en silencio, el miedo no me dejaba moverme, perdí la noción del tiempo, los minutos pasaron, quizá una hora, dos o tres, nunca lo sabre.

Encendí el televisor, pero no había señal, en ningún canal, no la había, y entonces me percate de los gritos en la calle, de los gritos que lo inundaban todo, y no me atreví a mirar por ninguna ventana, es mas , las cerré todas, las cerré a cal y canto, y aguarde intentando hacer el mínimo ruido, mientras oía todo el sufrimiento que tenia lugar afuera.

Y entonces el silencio lo inundo todo. ¿Se ha acabado? Pensé.
Era cierto, se había acabado, para todas las personas que estaban fuera.
Y los note viniendo por el pasillo, los oí, oí sus repugnantes sonidos arrastrándose hasta mi puerta, y luego silencio.

Sabia que estaban detrás de mi puerta, lo sabia, y no se iban a ir nunca, y lo comprendí, querían que volviese a abrir la puerta, querían que lo hiciese de nuevo.

Supe que era lo único que podía hacer, un impulso se apodero de mi, me levante del sofá ande, me acerque a la puerta, cogí el pomo y la abrí.

Nuestras miradas se cruzaron, lo tenia delante, no podía moverme, el pánico no me dejaba, y oí algo que jamas olvidare.

Su risa, una risa horrible, aguda, que se clavaba en tus oídos.

Una risa, aquello fue lo ultimo que oí,y lo ultimo que recuerdo.

Ahora estoy encerrado en una habitación, en total oscuridad, rodeado por ellos,oliéndolos, escuchándolos y lo único que alcanzo a ver es una rendija de luz, una luz que procede de detrás de una puerta.
Este es mi regalo, por llamarlo de alguna manera, su manera de agradecer que abriera la puerta.
Ahora soy uno de ellos, esperando, a que alguien abra por curiosidad una puerta.

Total impunidad para la oscuridad.

La poca luz que creía ver, hoy me ha abandonado.
Hoy no sale el sol, no para mi, recordándome las noches eternas, en las que luchaba por respirar, en las que luchaba por olvidar.
En las que la oscuridad se hacia un camino bajo la puerta de mi habitación, como un liquido ponzoñoso intentando llegar hasta mi.
Ella me quiere, me busca, me necesita para proseguir con su parasitaria vida.
Ha visto dentro de mi un hueco, que pretende llenar con su presencia.
Podría mentiros, y decir que hasta ahora solo a sido una molestia.
Que simplemente es un pitido en los oídos que debo ignorar hasta que solo quede silencio.
Pero no seria sincero, ella ha movido mi mano en momentos en los que yo no tenia el valor.
Ha regurgitado de mis adentros palabras que no me crea capaz de nombrar.
Y aunque todo ello tenga un alto precio, aunque me vaya marchitando poco a poco por dentro, en momentos como este es la única que sujeta mi mano.

El trasfondo de lo inaudito.

Rompiste mi espejo , y los pedazos rasgaron mi realidad, mi planeta se rompió en mil pedazos siendo estos tragados por las órbitas de mil soles.

Y ahora , sin traje de cosmonauta , viajo entre espacios , entre realidades, esa es mi maldición , o bendición depende del momento, y sobretodo del lugar, refiriéndome al lugar como la realidad en la que estoy.

Abro la puerta de una caseta vacía , casi en ruinas, con la madera arañada por el ir y venir de las tormentas de arena pues se haya en medio del desierto y cuando paso a través de ella , me sorprenden los sonidos de la selva, la humedad golpea mi cara , hecho a correr , raudo , mientras la maleza golpea mi cara, y noto como alguna bestia hambrienta corre tras de mi, hasta llegar a un saliente y saltar al vació.

Me despierto en el ático de un rascacielos, mirando una puesta de sol, detrás de mi una fiesta en la piscina , se acerca la noche, la gente sonríe , mientras sostienen copas de algún licor , y entonces hago lo que siempre me toca hacer , interpretar un papel , un guion , mentirles a todos para que no sospechen , en este momento soy un empresario de la gran manzana, podría pagar un apartamento en la luna si quisiese, aunque parezca sorprendente no os miento, ojala lo hiciese.

Hago esto para encontrarte, mientras les muestro a todos el informe de mi ultima patente, y de como generó unas ganancias casi increíbles , busco tu mirada entre los ricachones que allí se encuentran , y seguiré haciéndolo , como te busque en el agua oculta del desierto mientras les hacia creer que era un zahorí , y también quise creer ver tu pelo entre las hojas de la selva, mientras corría para salvar el pellejo que portaba, el de un miembro de una tribu perdida.

Y tu estabas escondida observándome siempre, en el reflejo del licor refugiada entre las copas , en las alturas de la metrópolis , en el viento que me arañaba la cara con sus uñas de arena en el desierto, y eras la bestia que me perseguía en la jungla.

Y este es mi castigo, por actuar delante tuya, por no mostrarte mi verdadera identidad, y por encima de todo, por darte los poderes de una diosa, una diosa vengativa.

Seguiré saltando de plano en plano, hasta que nuestros rostros se enfrenten , y te muestre mi interior, Y entonces comprendas, que mis costillas son las rejas , para males mucho mayores, que unas patéticas , pequeñas , y poco influyentes mentiras, que ahora brillan en la oscuridad, como estrellas. Como recordatorios. 

Donde nunca llegue a ir.

Imperecedera apatía, o eso creía, un simple roce del viento en la mejilla desencadeno pequeñas tormentas, que acabaron mojándome el corazón.
Corazón impermeable, no calo en lo hondo, pero brotaron las semillas del pasado.
Y aun no se ha secado el agua y sigo preguntándome si aun no te has marchado.
Puesto que incluso cuando tu no eres la causante de mi dolor, vuelves en sueños para recordarme que tu sigues siendo la dueña de mi alma.

El falso lloro de los lobos.

Los lobos se disfrazaron de polillas para atraer sus presas en la oscuridad, todos quieren un trazo de luz para mantener la esperanza en sus respiraciones.
Y yo observo a las almas condenadas desde lejos, meditando, intentando buscar el porqué de este circulo vicioso, de hombres devorando a hombres, y esperanzas fragmentándose.
De daños colaterales, vertebras fracturadas por la presión de la falsa búsqueda de felicidad, y mentes agrietadas por la desesperación de no saber abrir una ventana y encontrar aire puro.
También observo a los depredadores , a los canes, a los que se creen reyes de la escena, desfigurando caminos, destrozando ilusionas a cada paso, pudriéndose por dentro, perdiendo el juego, cuando creen alzar la copa.
No hay maldad en su interior, simplemente, no encuentran una manera mejor de vagar por este yermo, de enfrentarse a la realidad, de librarse de las cadenas en las que cada eslabón es un sentimiento contrariado..
Pero hoy ya es tarde para llegar a alguna conclusión, y noto las miradas acusadoras en mi nuca.
Quizá mañana, quizá otro día, seguiré encendiendo mi linterna en la oscuridad, con la intención de salvar a algún otro idiota de caer en las garras del monstruo, al que ellos llaman destino.
Para caer en las mías. 

Sonrisas felinas

-No me digas mas, vas a escribir otra vez sobre aquel gato.

-¿Cheshire?-pregunte.

-Claro. ¿Acaso ves una caja con agujeros haciendo de respiraderos en alguna parte de esta habitación?

-Oh-Suspire, para continuar quejándome con un-Vamos , no hagas que Shrödinger se revuelva en su tumba. Ademas, ese gato es tan de los años treinta,no se si estará muerto o vivo, o si tendrá superpoderes , lo que si que se es que esta pasado de moda.

-Y aun sigues viendo su sonrisa,no, ahora me dirás eso, y que eres como Alicia, y que encontraras tu camino , sin darte cuenta que lo que observas proyectado en el cielo no es mas que una luna creciente , una pareidolia , que solo ves , lo que quieres ver.

-Tengo esperanzas-Y esbozando una sonrisa escupí irónicamente-Quiero llevarme el gato al agua.

-Lo que deberías hacer "Sombrerero loco"-Exclamo sin querer ocultar por un solo instante su sarcasmo- Es dormir, si dormir y dejarte de chorradas , son las seis y veinticinco de la mañana, y sigues mirando la pantalla discutiendo con tu lado racional.
Simplemente toma un consejo, sube una canción sobre gatos, recuesta tu cabeza en tu almohada y deja de pensar por unas horas, todo ira bien.

-¿Y no hay gato encerrado en ningún lugar?- pregunte casi entre carcajadas.

-Duérmete de una vez, o te matare, y tu , querido amigo, no tienes siete vidas.

Vórtices mediterráneos.

La realidad, tan tergiversada , con tanto odio hacia mi ser, con tanto rencor.
Me gustaría poder decir que nunca le hice nada, que nunca la desafié, y que fui un buen hombre, y que no le debo cuentas a ningún amanecer. 
Que no le debo lagrimas al sol que se muestra al horizonte, que no baile con la luna , y que el diablo no tiene fotos tuyas en la guantera de su Cadillac. 
Me gustaría mentiros, me gustaría miraros a los ojos sinceramente, pero no puedo.
Y mientras vuelvo a casa e intento mantener el equilibrio en el borde de la acera, como un infante, sigo pensando en su dulce mirada, aquella mirada que me arrebato el alma, que me volvió un escritor, un artista.
Por que amigos, la poesía no nació con el primer te quiero, nació con la primera veta de unos labios, con el primer ser humano llorando detrás de una mascara, con la primera negación de un amor.
Con mis rodillas golpeando la alfombrilla de tu puerta. 

8:38 de un día gris.

El olvido se niega a olvidar, y el día llega pronto a mi ventana.
Y el sueño , como de costumbre tarde.
No habrá relojes para estas situaciones.
Ni engranajes, que retuerzan mis huesos, golpeándome contra la realidad.
Seguiré viviendo anestesiado, o al menos eso hago creer a mi psique.
Rezo por no despertar.

El tren blindado.

El traqueteo de las ruedas del tren casi no me deja oír mi propio pensamiento. 
Marcho al confín del país, donde dudo que estas palabras te lleguen,
pero en este ultimo intento de mantenerme aferrado a la cordura , rasgo unas lineas en este sucio papel.

He visto muerte, he visto guerra, he visto la otra cara del ser humano.
He perdido la esperanza, me cuesta admitirlo , pero solo los dioses saben cuanto deseo tener tu hombro, un hombro sobre el que llorar.

El frió de la tundra hiela mis huesos, y el movimiento del ferrocarril solo nubla mas mi mente, aun oigo los gritos de los hermanos caídos, aun oigo mis gritos, aun noto como las palabras rasgaban mi garganta al salir, y el calor, si, el calor en este desierto nevado, el calor de la sangre de mi camarada caído, su calidez escapándose por mis dedos, su mirada vacía . sus ojos apagándose , cerrándose, no dejando pasar mas las luz, y como escupía su alma en un ultimo intento por pedir ayuda.

El resto de soldados del vagón festejan el seguir respirando, tienen razón, debería celebrar también el seguir vivo, es lo mas lógico, pero yo, yo no paro de pensar, que quizás esta es la verdadera naturaleza del ser humano, el dolor, la desesperanza , la guerra , la muerte.

Y mi esperanza agoniza, inhala su ultima bocanada de aire contaminado por la caldera del tren, y ... bueno , si te escribo estos párrafos, es para que alguien tenga constancia de que una vez, hubo algo de humanidad en mi interior, y jurando, jurando por dios y con la mano en el pecho, diré que es mas grande mi culpa, que mi miedo.

Oigo el freno chirriando, cojo el fusil, me despido de ti, quizá para mañana a esta hora ya no sea humano.

Por favor, recuerdame lleno de alegría.

Mostrando lo independiente.

"Cuando el creador/artista se ve encadenado por la avaricia y el yugo del dinero, 
convierte sus obras, en pequeños fragmentos demagógicos que pretender agradar 
a todo espectador, utilizando las mas simples estrategias "

Y con este pequeño fragmento,escrito por mi, intento de una manera artística, explicar
el porqué de este vídeo , que relata, la alta creatividad que se puede encontrar en los videojuegos independientes (También en cualquier tipo de arte u obras independientes, pero no es el tema) y de como un estudio de quizás solo una persona, puede crear obras maestras , teniendo que enfrentarse a grandes compañías de miles de empleados , que abusan de la repetitividad , y de la buena fe del comprador, en primer lugar , alargando las sagas hasta extremos insospechados, y en segundo, reduciendo el contenido del juego, para sacarlo al mercado meses después cobrándote por ese contenido adicional.

Por mi parte, mis votos y mi apoyo van para el diseñador/programador/artista independiente, porque cuando el arte y los proyectos se llevan a cabo con cariño , sueños y esperanzas , el resultado suele ser fantástico y rememorable.

Anomalías libertarias.

Las palabras no son el problema de esta sociedad.
No, pues llegan a todos.
El problema es la interpretación, el problema son los oídos,
en definitiva , el problema es el egoísmo.
Pues cada uno de nosotros robamos las palabras para utilizarlas 
a nuestro favor, desvinculándolas de su verdadero significado,
de su rol, dejando huérfana a la frase que amamantaban.
Y cuando las conciencias despierten, y la revolución estalle en las calles,
todos buscaremos en el armario de nuestro ego, la palabra libertad.
Pero para entonces, ya, pocos sabrán el verdadero significado de esta palabra.

Railes Silenciosos

Aquí espero sentado en la estación de metro.
A vagones que se fueron, que no vendrán.
Y no es que tenga miedo a subir las escaleras que me llevan a la superficie, no.
Es que bajo tierra no tengo que soportar al sol acusador.
Ni tengo que escuchar vuestros pasos acompasados, ni vuestros murmullos cansados.
Simplemente veo el vaivén de los ríos de personas, títeres que se creen libres.
Observo al caer el sol, a las limpiadoras de ojos apagados , combatiendo la sociedad ,o suciedad , o como se escriba , a veces me pierdo con tanta palabra.
Y a los jóvenes solitarios apoyados en los azulejos que delimitan su estancia, que delimitan su mundo.
Y hablando de apoyos, Dadme un punto de apoyo y moveré el mundo, eso dijo Arquimedes...
O dadme una palanca y salvare el mundo, dijo Freeman.
Y yo os digo, dadme unos raíles, y ni moveré el mundo, ni lo salvare, pero lo desnudare, y os mostrare su decadencia.

Nostalgia Masoquista.

Al menos contigo las heridas eran mas personales.
Las falsas victorias tenían mejor sabor, y las amargas derrotas dolían.
Esta obra no tiene sentido, tu no estas, y los demonios mienten por mi.
La realidad , cristalizada , desfigura los matices , así que vuelve, vuelve aunque sea
para matarme de nuevo.
Solo dame el dolor al que estaba acostumbrado, pues me cuesta distinguir lo que es real, de lo que es un simple capricho de mi mente.

Telarañas de cristal.

Palabras grabadas en corazones de hielo,dando forma a sus realidades.
Las heridas ejercen su fuerza , como metrónomos al ritmo del dolor.
Tu nombre crea grietas en esta era, tus demonios vienen de nuevo a por mi.
Pero lejos de tener la cara hundida en el barro, y de esperar para ser llevado de vuelta al Tártaro,
no.. esta vez no, esta vez utilizare tu fuego para forjar armas contra ti.
Ya anude la capa alrededor de mi cuello, y ate mis botas, ya empuño esta espada llamada frialdad.
No importa cuantos inocentes caigan, no importa si no encuentro las semillas de la felicidad.
Pues de este yermo lóbrego , yo seré el rey, sin importar qué.
Alguien tendrá que encerrar toda esta oscuridad en su corazón, alguien que pueda convivir con ella.
Nadie dijo que lo que el  héroe siempre tenga que portar sea la luz. Nadie.

Deidades.

Taumaturgos de la monotonía, dueños del destino y amos de las cuerdas que rodean mis muñecas.
¿Seria por mi parte una osadía , enfrentarme a vosotros y pediros una tregua?
Los días pasan , fluyen,  repitiendo el mismo esquema una y otra vez.
Algunas veces vivo, pero la mayoría solo soy un mero espectador.
Atrapado en el día de la marmota, si , pero sin posibilidad de escapar.
Tengo claro, y se con certeza, que siempre habrá pequeños detalles, pequeños hábitos tiránicos
que jamas obedecen normas, y que nunca seré capaz de controlar en lo mas mínimo.
Quizá, seguramente, me acuséis de herejía, de pretender caminar entre titanes.
Pero, postrado sobre mis rodillas, os digo convencido, que si de algo quiero ser deidad, es ser
el  propio dios de mi vida.
Así que decidid jinetes del caballo de la fortuna, decidid , si merezco un poco de liderazgo sobre
mis propios pasos, o castigarme, por traición, por rebeldía, y apretar aun mas los grilletes sobre mi cuello.

Mentira afilada.

Tus mentiras, arma de doble filo, quisiste envenenarme , y al final tu obra de teatro acabo contigo improvisando en el papel de victima , como el escorpión que arde en el fuego del karma. 

Tenias las armas, como todos los que vagamos en estar realidad, pero no la destreza para empuñarlas.
Por que poseer las herramientas del diablo, la astucia , la maldad y el engaño, no quiere decir que debas blandirías contra criaturas de ruines intenciones que tu mente diseña, y las lanza contra tu merced .

Por que los monstruos que tu creaste , y se esconden en tu armario, se refugian entre tu ropa para que no los encuentre

Monotonía

El mismo compás marcado por el mismo maestro de orquesta.
El destino riéndose en mi cara a través del espejo.
La misma falta de textura de sabor, en esta vida.
Las mismas calles cubiertas de fantasmas.
El plan perfecto fracasando.
Y yo, otra vez, a contracorriente.

Punto de encuentro.

Los perros erizan sus lomos al verlo pasar.
Las luces se apagan, te estremeces.
Míralo, míralo pasar es el hombre sin alma,
vagando por estas calles, en las que los sábados a medianoche
el diablo que posee lo que perdió,se embriaga en el mismo bar que el.

Maldita Normalidad.

Quizás, no debería ser tan pesimista, quizá, este mundo salvaje no este hecho para mi.
Me transforma, como un virus, como una plaga, adueñándose de mis pensamientos, de mis actos, de mi virtudes y defectos.
Es difícil describir el sentimiento que produce, ser esclavizado por la corrupción.
La esperanza murió, lo se , yo mismo la enterré.
Es difícil haceros ver, el declive, la caída libre a la locura, ver las puertas del infierno.
Así que me limitare a parafrasear a Richard Matheson en su conocido libro "Soy Leyenda"
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"Durante un rato las voces se elevaron un poco. Se oyeron algunos gritos. Pero luego el silencio se extendió sobre sus cabezas como una pesada capa. Todos volvieron hacia Neville sus rostros pálidos. Neville los observó serenamente.

Y de pronto razonó: Yo soy el anormal. La normalidad es un concepto mayoritario. Norma de muchos, no de uno solo. Y comprendió la expresión que reflejaban aquellos rostros: angustia, miedo, horror. Le tenían miedo. Ellos le veían como un monstruo terrible y desconocido, de una malignidad más odiosa que la de la plaga. Un espectro invisible que como prueba de su existencia sembraba el suelo con los cadáveres desangrados, de sus seres queridos. Y Neville los comprendió, y dejó de odiarlos.

La mano derecha apretó el paquetito de píldoras. Por lo menos el fin no sería violento, por lo menos no habría una carnicería...Neville observó a los nuevos habitantes de la tierra. No era uno de ellos. Semejante a los vampiros, era un anatema y un terror oscuro que debían eliminar y destruir. Y de pronto nació la nueva idea, divirtiéndolo, a pesar del dolor.

Tosió carraspeando. Se dio vuelta y se apoyó en la pared mientras se tomaba las píldoras. Se estrecha el círculo. Un nuevo terror nacido de la muerte, una nueva superstición que invade la fortaleza del tiempo.

Soy leyenda."
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Y , como por costumbre, un tema musical, que algo y mucho tiene que ver.